¿A dónde han ido los sentimientosatragantados entre mi pecho y mi espalda?De mi cuerpo se han esfumado,siento el vacío en mi interiory de mi boca se escapan sonrisas falsas.No soy hipócrita y tampoco quiero ocultarmi verdadero rostro, pero se ha apagado mi sentir.Un océano se ha tragado mi alma,ha devorado las ilusiones que habitaban en … Sigue leyendo Poema Pink III
Le escribo al viento que recita tu nombre,al suelo que ha recogido los recuerdos de mi camino.Sueño contigo, mi cama hiede a olvidoViernes de blues, tabaco y whiskyme he olvidado de mí,es mi poesíael salvavidas que trata de encontrarme,entre los besos te que diy los versos que recitécuando la música dejó de sonar.El cielo estrellado … Sigue leyendo Viernes de blues
Collage-art editado por Jessi Pink El abismo rojoestá aquí,se ha rebelado ante el Olimpo.Luz reluciente,estrella inalcanzableha resurgido del vacíoMente sublevadabuscando la verdad entre los desdichados,hay tanta sed en su caminoy poca agua en el libre albedrío.Horizonte rojo va naufragando hacia lo desconocido,aunque en su cuelloronda la muertesu sonrisa es interestelary su alma es el placer … Sigue leyendo Rojo
Busqué consuelo en una copa de vino, En una manta de lana, En los tangos de Gardel Y en el brillo de la luna Mi poesía está hecha triza Desazonada, No tiene alma ni una espalda que esculpir, Es una colmena de aforismos Deslizándose, hasta el fondo De mis entrañas. Busqué consuelo en la noche … Sigue leyendo La noche bohemia
Collage-art editado por Jessi Pink En un sonoro grito el gato osciló,pobre de élpobre de míno sabremos jamásla razón del amor. Ahí estaba el gato mirándose al espejo,ahí estaba yoperdiéndome en el silencio,pobre de élpobre de míla pesadumbre arruinó el momento. Cesó la lluvia afuera, y sigue inundadodentro de mí.Algún día veré:el río correr,las cuencas … Sigue leyendo El gato y yo
Muchos poemaspoca poesía,letras en demasíapoco contenido.Escritores mediocresmasturbándose con las sobrasdel publico. Escritores soberbiosfollando los versos...Es inútil, el buen pastor se ha vendido por unos pesos. No insulten al artecon su altanería, No engañena la poesía con sus lenguas sucias, desgastadasy llenas de mentiras. No se llamen poetassi no van a recitarversos,desgarrándoselas vestiduras.La palabra es el … Sigue leyendo Hay muchos poemas y poca poesía
El silencio puede con todo menos con la indecisión.
Sonará estúpidoy trágico...La decepción se ha convertidoen mi aliada/en mi bandera,en un escudo de protecciónque acude a mí, y me sostiene de la hecatombe.De un recorridolleno de espinas,gente escupiendo promesas por doquier,exhibiendo como trofeossus engañosDonde el dolor es un terreno baldío,sin ímpetu/sin clemencia,va saqueando vidacomo un devastadorhuracán...Sonará estúpido ytrágico...Salir ilesaes una hazaña,y sobrellevar el peso … Sigue leyendo Sonará estúpido y trágico…
No sos la luna,pero no me canso de mirarte.No tenés destellosque anulen la oscuridad,pero mi sombracompagina con tu nubosidad. Tus piernas son dos veletas, que se abren o se cierran a tu antojo.Sos libre y aún así, aquí me tenés,siendo un esclavo de tus impulsos.Sos imperfectay, mis ojos deliran al encontrar la perfecciónde tu cuerpo.No … Sigue leyendo El desenlace de mis letras
Duermo poco, mi cama hiede a desesperanza. Cuento ovejas, aunque estén mal contadas sé que están ahí, mirándome con sus ojos saltones. Soy prisionera de la noche soy parte de ella miento, pero no guardo silencio sino me explotarían los sesos por toda la habitación. Y mañana madrugo a seguir contando ovejas.
