Retrospección

He vuelto a mis viejos escritos
he visitado mis viejas cicatrices.
Qué fácil es vivirlas otra vez,
mientras el sueño me complace.

Quise dejar de escribir,
para no dañarme más la mente,
pero mi manto sagrado,
es este puño que impulsa mi suerte.

Mi verdad yace en vano,
pues, el alba atrae la muerte.

Ya es martes,
y pienso en los viernes,
pienso en los cuadros de Van Gogh,
en los versos de Rimbaud
en los vinos de madrugada…
Y, no hay tanta oscuridad aquí
solo ha muerto el sol en mí.





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