Estoy intermitente,
Como aquella luz
Que prende y apaga
A su antojo
—Solo es un bajón,
Dice la canción,
Y mi cabeza rebota
Entre la almohada
Buscando quizá,
Algo de satisfacción.
Estoy al borde de la locura,
Ya he estado en este viaje
De descontrol…
Es un arma de doble filo
Adueñándose de mi juicio.
—No temas de ti,
Solo huye del mal camino.
Dice mi reflejo
Almacenado en el vidrio.
No quiero vivir para contarlo
Y no, porque no quiera
Seguir respirando.
La gente entiende
A medias y yo ya no quiero
Explicarlo.
Estoy intermitente
Como la llamada
Que se cuelga…
Mis señales son atípicas
Y no preciso de una espera.
Trato, trato, y sigo tratando
De conjugar
El verbo en tercera persona
Pero, yace aquí
Una palabra muerta,
Muerta entre los versos
Que recité mientras
La noche se vestía de lluvia.
13 poema de la serie: Diablo de los poemas
La Esfera que no gira más 
Que bonito. Me gustó mucho.
Me gustaría que la noche se costurera de tu poema, en lugar de la lluvia.
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Perdona, era «se vistiera» no costurera 🙃
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🤭 Me alegra que te haya gustado. Un abrazo!!
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¡Bestial!
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¡Gracias! 😊
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«La noche se vestía de lluvia».
Amé esta imagen.
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Y justo estaba lloviendo cuando lo escribí.
Gracias por leerlo😊
Un abrazo.
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