Microcuento: La Tragicomedia

Yo no puedo escribir sobre el amor con las bragas secas, el corazón en dos y sin alcohol en la mesa. Sin embargo escribo sobre ti, me toco en las noches y no me hace falta la cerveza.
Perdónenme si soy vulgar; es esta mi naturaleza. Nací para darlo todo y no recibo nada a medias. Yo quisiera verte, mi amor. Quitarte la ropa, engancharme en tu boca, saciarme de ti hasta que el sol desaparezca. Pero el sol sigue ahí y aún no estás en mi cama, pidiéndome que te quiera. Excúsenme si soy arrogante, a veces suelo ser una idiota con tetas.
Tú quisieras verme bailar, beber vodka de mi ombligo como si fuese una pecera. Yo conozco tus delirios y tú conoces mi mente perversa.
La noche se puso guapa, irónica y traviesa. A veces extraño fumar y quisiera un LSD para volar a otro planeta, pero aquí estoy escribiendo sandeces otra vez y Netflix me espera.
Yo no escribo sobre el amor, sobre sexo tal vez, pero ¿acaso esto es una tragicomedia?