No existen poetas tristes ni felices, solo existen poetas.

La desazón en su punto,
carcomiendo las entrañas
sin dejar algún souvenir
a pedir de boca.
¿No es extraño hacerse 
preguntas en tercera
persona?
Las respuestas divagan
en el aire,
vuelan como pájaros
sin hogar y ley.

El poema se queda corto,
no hay poesía que soporte
tanto dolor sin derramar
una lágrima…
No existen poetas tristes 
ni felices,
solo existen poetas. 
Poetas que sienten, 
y plasman su existencia
en versos de supervivencia. 

La alegría nace desde la panza,
como una droga 
llega a su desembocadura;
a una tez fría y una sonrisa
dentro de las pupilas.
¿Acaso la felicidad no es
pasajera, que cambia
de trayecto antes de llegar
a su destino?
Quizá el rumbo de esta historia
está perdido, 
quizá no hay maniobras 
que logren acoplar
los versos afligidos 
en rimas decantadas.