¿A quién engaño? Yo no sé escribir

Tengo una tempestad en mi cabeza, una orgía de pensamientos que en vez de darme placer, me provoca mutilarme; es preferible sentir dolor físico que llevar a tus espaldas el peso de tus trastornadas ideas, que te convierten en un nefasto ente, sin razonamiento alguno.

De nada sirve escribir lo que deseas hacer si no lo vas a hacer, Soy una cobarde y por eso escribo.

Escribo para huir de mi realidad, me escondo entre un papel y un lápiz como cualquier judío perseguido por un hijo de puta nazi que lo quiere asesinar. Pretendo calmarme en cada palabra, frase o párrafo en mis escritos, como un bebé recién nacido, se calla cuando su madre le da seno.

Algunos sueñan cuando duermen, otros sueñan cuando están despiertos; yo sueño cuando escribo ¿de alguna forma, he de vivir no?

Unos escriben por placer, otros para dar a conocer sus ideas, yo escribo para mí, ni siquiera para el idiota o la idiota que se atrevió a leer esto, lo hago por mí y para mí. Al final, cierto refrán tiene mucha razón: “cada loco con su tema”.

Escribir es el sufrimiento del alma, es lo que agobia el corazón en cada sentimiento real o no-real; es ser egoísta contigo mismo, porque creas un mundo en donde eres el protagonista, víctima o victimario de tus ilusiones sin rumbo, sin salida y sin retorno.

Cuando desordenas las ideas de tu  cabeza, empiezas a ver la realidad del escritor, porque no hay orden, ni principio ni final en ellas. Todo empieza por una palabra que se desencadena en una oración sin mayor sentido alguno, seguido por un párrafo sin ninguna definición y termina en un desgarrador texto que dice lo que calla.

Todos ven la locura como algo terrorífico, tal vez sí lo es pero si amar es una locura escribir también lo es. La locura del escritor es incomprendida porque no existe razonamiento que justifique el vivir detrás de las letras.

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